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BRINDAR POR BRINDAR. Por Mex Urtizberea

Brindemos.

Brindemos todo lo que podamos brindar.

Brindemos por brindar.

Brindémonos.

Que todo el mundo brinde lo mejor que tenga para brindar.

Que cada uno brinde su aporte.

Que el mundo brinde oportunidades; que los economistas brinden soluciones; que los comerciantes brinden mejores precios; que la escuela brinde herramientas que sirvan; que el fútbol brinde espectáculo; que los políticos no brinden espectáculo.

Que los horóscopos brinden buenas noticias en Amor; que los pronósticos no brinden fantasía; que los hospitales públicos brinden la mejor atención; que las empresas privatizadas brinden mejores servicios.

Que los vecinos se brinden ayuda; que los padres brinden apoyo a los maestros; que los maestros brinden apoyo a sus alumnos; que los alumnos se brinden ayuda entre ellos.

Que los automovilistas no brinden mucho si van a conducir; que la televisión brinde algo más.

Que se les brinde tierra a los sin tierra, techo a los sin techo, alimento a los subalimentados.

Que los sueños brinden realidad; que la realidad brinde algunos sueños.

Que la industria brinde trabajo bien remunerado.

Que las fronteras no brinden muros; que a las víctimas se les brinde justicia.

Que los lectores sigan brindando su tiempo para la lectura.

Que los libros brinden libertad.

Que los libreros brinden ofertas.

Que la historia brinde lecciones.

Que la naturaleza nos brinde sus disculpas; que nadie tenga que pedir disculpas por brindarse a su propia naturaleza.

Que los gobernantes se brinden a los ciudadanos.

Que las personas se brinden confianza; que los que se brindan por entero al prójimo sean festejados.

Que a nadie le falte un festejante con quien brindar.

Que el pasado nos brinde experiencia; que la experiencia no nos brinde sólo canas.

Que el Primer Mundo brinde un buen trato al Último Mundo; que no se brinden acuerdos en desacuerdo con el mundo.

Que haya más brindados y menos blindados.

Que brindar por la paz sea más que una frase hecha.

Que la política brinde la posibilidad de evitar las guerras.

Que ningún gobernante, por brindar de más, inicie una guerra.

Que los soldados brinden en sus casas con sus familias.

Que la familia brinde un lugar para ser feliz.

Que la vida nos brinde siempre otra oportunidad.

Que todo el mundo brinde.

Que cada uno brinde su aporte.

Brindemos.

Brindemos todo lo que podamos brindar.

Brindémonos.

Antes del brindis, después del brindis, brindemos un tiempo mejor.

Brindemos un futuro.

Brindemos mañana: que todas las Noches pueden ser Buenas, si cada uno brinda al mundo lo mejor que tiene para brindar.

Nadie nos quita lo brindado.

BRINDAR POR BRINDAR. Por Mex Urtizberea (Músico, actor, escritor, conductor y humorista argentino)
Para el diario LA NACIÓN. Viernes 23 de diciembre de 2005 | Publicado en edición impresa

¡¡Felices Fiestas!!

Poema: INVISIBLES, de Liset Lantigua

Ahora que somos invisibles,
que andamos por las ramas,
que nos quedamos quietos cuando
la nieve cubre los techos
y los lagos.
Ahora que el mundo gira inmenso
a la velocidad de los cometas
y que la gente corre como hormigas
sin saber
dónde dejar el cuerpo,
dónde por fin creer que están a salvo.
Ahora somos dos peces transparentes
en la profundidad del mar en calma.
Se han olvidado todos de nosotros.
Olvidaron la edad que nos golpea,
la adolescencia que nos vuelve locos
como una enfermedad casi incurable.
Olvidaron que andamos de la mano,
que nadamos en las profundidades
entre corales rojos y medusas.
Se han dedicado al vértigo de ir y venir
y comprar
y decir oraciones por el bien de nosotros.
Pero han descuidado la custodia.
Han cambiado sus armas por tarjetas
y la felicidad los acelera por calles y avenidas.
Sabíamos que llegaría el día,
que estaríamos solos, sumergidos,
invisibles, seguros.
Que habría un tiempo para vernos
sin miedo y sin urgencia.
Ellos han olvidado que existimos
y nos han regalado el don de lo invisible.
Como dicen los sabios modernos:
En Navidad la gente se olvida hasta de Dios.

De: "Ahora que somos invisibles" (poesía), Alfaguara Ecuador, 2010. Ilustraciones: Ricardo Novillo Loaiza

“A una edad las preguntas y respuestas se confunden con los sueños, y la realidad transcurre como una película en la que no somos héroes ni villanos, sino simplemente invisibles. Además, sufrimos de amor, y el amor no está en las nubes ni en las estrellas, sino muy cerca, en nuestra aula.
Este libro de poemas trata temas de los adolescentes, porque fue escrito precisamente para ellos. Quizá porque para la poesía todos somos invisibles.”

Visto y leído en: Los trenes se demoran, blog de la autora
http://lostrenessedemoran.blogspot.com.ar/2010/07/nuevo-libro-alfaguara.html

Poema: POR PRIMERA VEZ, de Liset Lantigua

Si no te veo
nada tiene sentido.
Navego en Internet durante horas.
Llego a puertos lejanos.
Retrocedo en el tiempo:
me siento en un café de la Mariscal
y tus padres entran
(dos jóvenes hippies)
conversan sobre el hijo que tendrán.
(El vientre de tu madre ya es inmenso).
Salto hasta el hospital en el que naces.
Eres un bebé de pelos parados
y gritas como un loco.
De un soplo me veo en la guardería
en la que te cuidan a los tres años.
Pareces un duende sin bosque y sin desierto.
Vas de un lugar a otro con la cara embarrada de acuarela.
Te sientas a llorar porque extrañas a tu madre
(que hace mucho dejó de ser hippie).
Luego llego a tu escuela.
Tienes seis años y chillas porque
un niño malvado te ha roto el borrador.
Veo a una niña que te mira con ojos de paloma.
Soy yo, no tengo duda.
No me haces caso.
No existo para ti.
No existí antes: ni en la Prehistoria, ni ahora.
Me quedo por un instante en el presente y te veo
aburrido como un oso.
Aburrido y pesado en tu silla
como un oso de plomo.
Aquí detengo el viaje.
Fue maravilloso encontrarte en tus edades primeras,
pero no pienso volver a mirarte.
Dejo de navegar y me bajo en este mismo mundo
lleno de cosas lindas,
divertidas,
cosas interesantes que empiezo a ver ahora
por
primera
vez.

De: “Ahora que somos invisibles” © 2010, Liset Lantigua. Ilustraciones: Ricardo Novillo Loaiza. Alfaguara © 2010, Grupo Santillana S. A. Quito, Ecuador

Visto y leído en: Prisa Ediciones.
http://www.prisaediciones.com/ec/libro/ahora-que-somos-invisibles/

Poema: SOFI, TU MIRADA, de Liset Lantigua

Si Sofi no me hubiera mirado
mientras corría por la cancha de fútbol
como un superhéroe,
no habría hecho el autogol
por el que me expulsaron,
ni habría soñado durante cinco noches
que la pelota era un meteorito,
y el arco de fútbol el espacio,
y yo un científico loco
que salvaba a la Tierra del Apocalipsis.

Si Sofi no me hubiera mirado
en mi cumpleaños número ocho
(cumpleaños patético, por cierto)
no me habría echado a llorar
con miedo a morir atravesado por la espada,
mientras el mago pedía silencio
para que yo, el héroe de la fiesta,
prestara mi abdomen al gran truco.
(Es verdad que el mago me había explicado esa magia
pero yo lloré y lloré sólo porque Sofi me miraba).

Si Sofi no me hubiera mirado en la clase
mientras leía en voz alta aquel poema
de amor que la maestra me había obligado a escribir,
no habría dicho que el amor
es tan aburrido como un mediodía,
y tan desagradable como un jarabe,
y tan inútil como un barco en una autopista.
Y no habría pedido a los dioses del Olimpo
que el amor desapareciera
para que las personas no perdieran más tiempo
enamorándose y escribiendo tontos
poemas de amor.

Si Sofi no me hubiera mirado el día de las fotos
yo no habría salido con cara de pingüino asustado
como dijeron todos.
Porque la mirada de Sofi
me llena de faltas de ortografía,
me eleva al cuadrado
y me disuelve en agua de lluvia.
Cuando Sofi me mira me siento perdido,
más perdido que un pingüino
en una foto escolar.
Su mirada tiene la culpa de mis disparates,
de mis despistes,
y de todos mis autogoles en esta vida.

Cuando vean a Sofi
díganle que estoy huyendo de su mirada,
que ando escondido en montañas, en grutas
y en bosques tenebrosos.
Que le temo a sus ojos
más que a las espadas de los magos
y a los dragones.
Y si Sofi se pone triste por esto, avísenme,
que yo saldré de mi escondite
sólo para que ella me mire un poquito.
Si no fuera porque el amor es algo tan aburrido
diría que estoy enamorado de Sofi,
pero esto no se lo digan.

De: “Ahora que somos invisibles” © 2010, Liset Lantigua. Ilustraciones: Ricardo Novillo Loaiza © 2010, Grupo Santillana S. A. Quito, Ecuador

Visto y leído en: Prisa Ediciones.
http://www.prisaediciones.com/ec/libro/ahora-que-somos-invisibles/

ENCUENTROS DE MAESTROS. Gabriel García Márquez, “Prólogo literario”. En El cerebro y el mito del yo, Norma, Bogotá, 2003. (Fragmento)

Conocí a Rodolfo Llinás hace unos diez años, en Bogotá, cuando formábamos parte de un grupo de pedagogos convocados por el gobierno para intentar una reforma orgánica de la educación.

Al término de dos semanas me pareció que habíamos hecho un trabajo meritorio, pero lo más importante para mí —como escritor— fue lo mucho que había aprendido en mis conversaciones marginales con Llinás, y haber llegado a la conclusión de que teníamos en común la desmesura de nuestros propósitos personales. Para mí, que no tengo la formación ni la vocación, fue una oportunidad más de preguntarme cómo he podido ser el escritor que soy, sin las bases académicas convencionales ni los milagros que sólo pueden vislumbrarse con los recursos sobrenaturales de la poesía. Para Llinás, en cambio, fue una ocasión más de comprobar en carne viva su inspiración científica, su inteligencia encarnizada y la certidumbre de que el ser humano terminará por ser de veras el rey de la creación, pero sólo si encontrábamos un camino muy distinto del que habíamos seguido hasta entonces.

Desde nuestra primera conversación nos sorprendió comprobar que mucho de lo que él y yo tenemos en común nos viene de nuestros abuelos —el paterno suyo y el materno mío—, que nos inculcaron una noción de la vida que más parecía un método práctico para desconfiar de la realidad y sólo admitir como cierto lo que tiene una explicación básica. Llinás había vivido esa primera experiencia cuando quiso y no pudo entender cómo funcionaba el fonógrafo. Su abuelo, que lo enseñó a leer antes de la edad convencional, había estado preso en alguna de las tantas guerras del siglo XIX y había aprendido en la cárcel las artes de relojero. No sólo le mostró cómo se enrollaba la cuerda y cómo iba desenrollándose para cumplir su destino, sino que le conseguía toda clase de juguetes mecánicos sólo para que los abriera y los desbaratara hasta entender cómo funcionaban por dentro. Sus alumnos gozaban con el esplendor de sus ejemplos, sobre todo los que tenían que ver con sus experiencias de psiquiatra. Para que entendieran sin duda alguna cómo eran los ataques epilépticos se tiraba en el suelo en plena clase y los fingía con tal dramatismo que algunos llegaron a temer que fueran ciertos. Murió cuando el nieto era muy joven, como lo era yo cuando murió mi abuelo, y ambos los recordábamos y hablábamos de ellos como si continuaran vivos.

Fue un salto prodigioso en la vida de Llinás, pues hasta entonces no había hecho más que gambetas para eludir el mundo que los mayores trataban de inculcarle a la fuerza y sin explicaciones, porque se negaba a aceptar lo que no entendía. A mí me sucedía lo mismo a esa edad, y fui el desencanto de la familia, hasta que un inspector del gobierno me hizo una serie de pruebas que me pusieron a salvo con el diagnóstico caritativo de que yo era tan inteligente que parecía muy bruto. Lo mismo decían de Llinás, cuya primera experiencia fue en una escuela montesoriana con maestras beatas y seis niñas un poco mayores que él. “Fui el niño mal ejemplo”, le he oído decir a menudo. Se aburría tanto en las clases, que su padre lo autorizó para que no volviera, aunque le señaló la importancia de persistir aunque fuera por aprender cómo eran los otros niños.

Era tal su soledad en el mundo, que uno de sus amigos condiscípulos le contó años después cuánto lo odiaban en la escuela porque se iba en la bicicleta a comprar dulces en la tienda de la esquina, mientras sus condiscípulos agonizaban esperando el recreo en las clases de aritmética. Fue una edad feliz para él pero necesitó tres escuelas distintas para aprobar a duras penas los primeros tres años.

Visto y leído en: Interactivos Norma. Secundaria
Recursos didácticos para el maestro (3)
http://www.interactivosnorma.com/cls/cd03/Lecturas.html Lecturas complementarias

Rodolfo Llinás Riascos (Bogotá, 16 de diciembre de 1934), es un médico neurofisiólogo colombiano de reconocida trayectoria a nivel mundial por sus aportes al campo de la Neurociencia.
Es el actual jefe de neurociencia del Hospital de Nueva York y es uno de los médicos que más ha estudiado y que más sabe del cerebro en el mundo. El doctor Rodolfo Llinás es el colombiano con mayor posibilidad de ser Premio Nobel de Medicina.

Encuentros de maestros (pdf)

Recursos didácticos para el maestro (grado1/2/3)
http://www.interactivosnorma.com/cls/home.html

“Los elegidos de los dioses”, en La herida en la piel de la diosa, William Ospina, Aguilar, Bogotá, 2003. (Adaptación)

LA VEJEZ Y EL ORIGEN DE LA LITERATURA. William Ospina, “Los elegidos de los dioses”, en La herida en la piel de la diosa, Aguilar, Bogotá, 2003. (Adaptación)

La idea de la vejez es una de las más presentes en la mitología de todos los pueblos y también en sus literaturas, pero si algo podemos deducir de esa abundancia es su relatividad. Bernard Shaw, que predicaba la longevidad y creía que vivir mucho tiempo es una opción de la voluntad, murió de más de noventa años sólo porque se sentía tan alegre y vital en cierta mañana de primavera que decidió subir al árbol del jardín a recoger cerezas y la caída le quebrantó los huesos. Casi podría decirse que aquel hombre de extraordinario sentido del humor fue capaz, como un personaje de García Márquez, de morirse muerto de la risa.

Algunos pueblos asocian la vejez con la fragilidad, el desgaste y la pérdida de horizontes, pero otros la asocian con la sabiduría, la experiencia y los tesoros de la memoria. En efecto, los pueblos antiguos privilegiaban en el gobierno a los ancianos, los escuchaban como sus maestros, y también se dejaban arrastrar por su voz a las fiestas de la memoria, no sólo a la evocación de los tiempos idos sino también al disfrute de esos relatos fantásticos en donde la historia de la humanidad se pierde en las brumas de la leyenda. Tal vez por eso, en los comienzos de las civilizaciones, siempre se asoció la literatura con esos ancianos venerables cuya voz poderosa parecía venir del origen, ancianos que a lo mejor habían sido protagonistas en su remota juventud de las aventuras que ahora narraban. Yo tengo para mí que la literatura nació de ese ejercicio de la evocación, donde los hechos reales se decantaban en la memoria, como el buen vino en las bodegas, y del mosto original se iban convirtiendo en licores mágicos y embriagadores. Lo más probable es que la guerra de Troya no haya ocurrido como la narra Homero, ese anciano tutelar de las literaturas de Occidente, pero una guerra que duró diez años en tierras lejanas y en tiempos de tantas dificultades de transporte debió engendrar muchos rumores entre los pueblos que esperaban a los guerreros ausentes, y éstos a su regreso debieron inventar muchas cosas memorables para sus auditorios siempre ansiosos de hazañas; la memoria de los guerreros muertos debió haber sido rodeada de muchas proezas fantásticas, y la fe en los dioses debió darles en la memoria un protagonismo mucho más nítido.

Cualquiera de nosotros sabe que en la memoria es más fácil ver cómo han actuado los dioses en nuestra vida, dónde su intervención fue providencial, en qué palabras casuales puede advertirse que intervino la Prudencia, en qué momento de grandeza pudo verse el rostro mismo de la Generosidad. Y si alguno de esos guerreros tardó después cinco o diez años en volver a su isla o tierra natal, en una travesía llena de accidentes y desencuentros, es fácil que esas jornadas se llenaran con numerosas memorias que la humanidad había acumulado sobre desastres en el mar y encantamientos de las islas. Es así como miles de seres humanos fueron tejiendo, en una cultura de gran homogeneidad, unida por una lengua vigorosa, esos relatos de coherencia asombrosa que unían lo real con lo ideal, los azares con los espantos, los dioses del equilibrio y la pasión con los monstruos de la crueldad y de la fantasía. Pero es necesario que los ancianos conserven una alegría y una curiosidad de niños para que esas fábulas se hagan posibles, y podemos deducir que Grecia no era sólo una cultura de niños creadores, sino una cultura de “ancianos espléndidos y salvajes” como los que anunció para el futuro el torrencial poeta Walt Whitman.

Visto y leído en: Interactivos Norma. Secundaria
Recursos didácticos para el maestro (1)
Lecturas complementarias
http://www.interactivosnorma.com/cls/cd01/Lecturas.html

La vejez y el origen de la literatura (pdf)
http://www.interactivosnorma.com/cls/cd01/recursos/lc13_detalles_01.pdf
Recursos didácticos para el maestro (grado1/2/3)
http://www.interactivosnorma.com/cls/home.html

LA VEJEZ
William Ospina, “Los elegidos de los dioses”, en La herida en la piel de la diosa, Aguilar, Bogotá, 2003. (Adaptación)

Alguna vez le preguntaron a Marguerite Yourcenar, ya cumplidos sus 80 años, en qué edad se sentía y ella respondió: “No sé, yo diría que en una perpetua infancia”. Insinuaba que podemos pasar por la vida sintiéndonos niños siempre, conservando la curiosidad y la capacidad de juego que dan a los niños su alegría y su genio.

Tal vez podamos aproximar esa respuesta con un relato de Voltaire, Micromegas, cuyo protagonista es un viajero espacial procedente de un planeta donde las personas viven 30 mil años, y se lamentan de ese periodo tan breve, “comparable a un instante”. Bernard Shaw predicaba la longevidad y creía que vivir mucho tiempo es una opción de la voluntad. El tiempo es el más humano de los fenómenos de la naturaleza, el que más depende de nuestra percepción y de nuestra psicología.

Para empezar, los dolores, los achaques y las enfermedades no son, ni mucho menos, privilegio de las personas mayores. La infancia es una época de fiebres y aflicciones, porque es la edad de los primeros y más feroces combates con la muerte. El cuerpo tiene que ponerse a prueba frente a todos los males, virus y bacterias, accidentes y azares, que llenan el mundo, y lo hace en una frontera de ignorancia y de imprudencia, de desinformación y de curiosidad verdaderamente alarmante. Además, ya se sabe que la nuestra es una especie mucho más desprovista de instintos que las otras, de modo que una madre gata o una madre cisne tiene que proteger mucho menos del peligro a sus crías que una madre humana, y tal vez por eso inventamos las sociedades, y tal vez por eso inventamos la civilización.

La adolescencia, por su parte, es una edad de mayor salud física pero de menor salud emocional, porque los cambios corporales, el nacimiento de las pasiones, la irrupción del deseo imperioso, la incorporación al tiempo y a la abstracción, la llegada del reino del deber y de la responsabilidad y el paso de los juegos inofensivos a los juegos peligrosos ponen a vivir a cada ser humano en un tormentoso universo. Así que al llegar a la edad madura los seres humanos tienen que haber sobrevivido a muchas fiebres y a muchos riesgos, incontables veces la realidad habrá contrariado la inclinación, la biología y la cultura habrán chocado en nosotros con la imaginación y el deseo, y cada quien, como dice la vieja frase, habrá empezado a ser responsable de la cara que tiene.

La humanidad afirmó siempre que “los elegidos de los dioses mueren jóvenes” pero tal vez lo hizo para consolarse ante la evidencia de que a lo largo de los siglos la mayor parte de la humanidad murió en la infancia o en la juventud. En tiempos del Renacimiento llegar a los cincuenta años era haber alcanzado por milagro la ancianidad. De dos ancianos de ese género puedo dar noticia aquí: del emperador Carlos V, quien murió a los 58 años en la más avanzada decrepitud, lleno de dolencias y achaques; de aquel hidalgo de Cervantes, don Alonso Quijano, quien llegado a la vejez, a los 50 años, vino a perder el juicio y se fue por los caminos delirando ser héroe, buscando dragones y gigantes...

Es probable que los verdaderos elegidos de los dioses sean esa minoría, hoy creciente en el mundo, que logra sobrevivir a los azares de los años y a los extravíos del mundo. Sin embargo, hay jóvenes sabios y ancianos necios.

Finalmente, conviene recordar que duración y plenitud no son equivalentes.

Visto y leído en: Interactivos Norma. Secundaria
Recursos didácticos para el maestro (3)
Lecturas complementarias
http://www.interactivosnorma.com/cls/cd03/Lecturas.html

La vejez (pdf)
http://www.interactivosnorma.com/cls/cd03/recursos/lc06_inferencia_02.pdf
Recursos didácticos para el maestro (grado1/2/3)
http://www.interactivosnorma.com/cls/home.html

Poema: ENAMORARSE Y NO, de Mario Benedetti

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva

enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio

por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo

Mario Benedetti.
La vida, ese paréntesis (1997)
Amor vendimia
http://www.poesi.as/mb97b02003.htm

Caricatura de Mario Benedetti, por Rolando Ramírez

Descargar en formato pdf:
http://www.bibliocomunidad.com/

Leer más en
Biblio Juvenil

TIERRA VIVA. Poema de Maria Beneyto

Con gérmenes de vidas,
con residuos,
con fragmentos de muertes,
vivo.

He nacido de un día
en que el sol incendiaba
la clara primavera.
Con las lilas, las ramas,
con las tiernas
bestezuelas hinchadas de alegría.
De un calor y de un limo.
De un varón y una hembra.
Yo, súbita alimaña de la luz.
Yo, súbito pedazo de la tierra.
(Tierra mágica, tierra interminable,
tierra de signos, honda.
Tierra nueva.)
Mixta yo de raíces
y de voces aéreas,
y de resurrecciones,
y de fieras, remotas
inocencias telúricas...

Me afirmo vertical
en el aire purísimo,
compacta tolvanera
de la tierra más áspera,
hoy que trae la lluvia
sus ángeles disueltos
para podar extensas llamaradas.
Yo soy del fresco mundo
recién creado, tierra.
Tierra con gozo y con orgullo.
Viva.


De "Tierra viva" 1956

MARÍA BENEYTO: (1925-2011) Poeta y novelista española nacida en Valencia. Es una destacada representante de la poesía de la posguerra española. Visto y leído en: A media voz
http://www.amediavoz.com/beneyto.htm

22 Abril
Día de la Tierra

Esta importante fecha se instauró en 1970 en los Estados Unidos de Norte América. En el Día de la Tierra de 1990, más de 200 millones de personas en 141 países de todos los continentes participaron en celebraciones en sus comunidades. La movilización de grupos le dio más autoridad a los ciudadanos, enlazó globalmente a las organizaciones no gubernamentales (ONG) y obligó a los jefes de estado a participar personalmente en la Cumbre de la Tierra de las Naciones Unidas en Río de Janeiro.

Hoy la tierra resiste como puede las constantes agresiones que erosionan cada vez más la vida del planeta. Fenómenos como el efecto invernadero, la destrucción de la capa de ozono, la muerte de los bosques y la contaminación de los suelos no son más que una escalofriante muestra de los riesgos que amenazan el medio ambiente terrestre. Ahora nuestro gran desafío es forjar y mantener una sociedad sostenible.

http://www.ambiente.gov.ar/?aplicacion=calendario&IdPagina=12

Ilustración: Angie Vanessa Cárdenas
http://sakuritadesign.blogspot.com/

Ariruma Kowii (Nación Quechua, Ecuador)

EL TIEMPO
(Wankar Ariruma Kowii Maldonado)
Otavalo, enero 1994

El tiempo
el tiempo está convulsionado,
el tiempo tiene contracciones,
el tiempo puja, aprieta sus puños,
está bañado de sudor,
el tiempo extiende sus brazos,
sus manos se crispan en las orillas del
horizonte,
¡suda, se queja, grita!
sus dolores son más intensos,
el tiempo
está extremadamente dilatado
el tiempo
comienza a romperse,
empieza a sangrar,
el tiempo

deja escapar su último suspiro,
un nuevo sol,
una nueva luna
ha empezado
a nacer

Pachaka
(Wankar Ariruma Kowii Maldonado
Otavalo, enero de 1994

Pachaka
tukayakuk shina
ashtaka ashtaka punkishkami kan
nanaymanta, makita wichachishpa
samayta, kutin tiyakinmi.
Pachaka, makikunata ninata chutachishpa
suyukunapi alli allí japirishpa
wakashpa, nanarishpa, junpisapa tiyakunmi.
Pachaka,
yawar sapa, yawarsapa tiyakun
nanaymanta
paskarinkapak kallarin
puchukay samayta, ima mutupash
ilukshichun sakin.
Pachaka
kay nanaimanta
mushuk Intita
mushuk killata
wachachikapak
kallarishkanami

Visto y leído en: Festival Internacional de Poesía de Medellín
http://www.festivaldepoesiademedellin.org/

Ariruma Kowii Otavalo, Ecuador, 1961. Poeta, catedrático y editorialista del diario quiteño Hoy, Pertenece a la nación Quechua. Licenciado en Ciencias Sociales y Políticas de la Universidad Central del Ecuador. Maestro en Letras en Estudios de la Cultura en la Universidad Andina Simón Bolívar en su país. Ha publicado los libros de poesía: Mutsuktsurini, 1988; Tsaitsik: poemas para construir el futuro -edición bilingüe, 1993; y Diccionario de nombres kichuas, 1998.

Pintura: Elisabet Carrizo
http://elisabet-carrizo.artelista.com/

PARA QUE LA MADRE TIERRA NO MUERA (Wankar Ariruma Kowii Maldonado. Poeta kichwa, Ecuador.)

Para que la Madre Tierra no muera volvamos a danzar alrededor del Sol y de la Luna
las danzas del cóndor, la serpiente y el venado.

Dejemos que nuestros corazones se desborden en cataclismos, y engendremos el vacío con nuestras palabras.

Dialoguemos en círculos en el día, y en media luna en la noche.

Hablemos en tiempo de ayer, de ahora y de mañana con nuestros Yayas (abuelos), y nuestros Wawas (niños).

Encendamos con nuestro futuro los contornos de todos los caminos.

Avancemos como águilas a través de todas las vicisitudes e imprimamos en ellas la armonía de nuestros sueños.

Vigilemos con los más sofisticados radares la integridad de las venas de la Tierra

Su aliento,
Su espíritu,
Sus manos

Esas manos constructoras del futuro, del sueño y la ternura

Esas manos, constructoras del hermoso murmullo de la vida.

Visto y leído en el blog: Poesía Indígena
http://poesiaindigena.blogspot.com/

Wankar Ariruma Kowii Maldonado (Otavalo, Ecuador, 1961). Poeta, catedrático y editorialista del diario quiteño Hoy, Pertenece a la nación Quechua. Licenciado en Ciencias Sociales y Políticas de la Universidad Central del Ecuador. Maestro en Letras en Estudios de la Cultura en la Universidad Andina Simón Bolívar en su país. Ha publicado los libros de poesía: Mutsuktsurini, 1988; Tsaitsik: poemas para construir el futuro -edición bilingüe, 1993; y Diccionario de nombres kichuas, 1998.

•´¯`•.¸¸.★.¸¸.•´¯`•

El quechua norteño o simplemente quichua (de kichwa shimi) es llamado chinchay septentrional o Q-IIB por los lingüistas y es el segundo idioma hablado de la familia de las lenguas quechuas (rama Quechua II) empleada en Ecuador, en el sur de Colombia por los inga (dos variantes llamadas inga) y la selva del norte del Perú, por un aproximado de 2,5 millones de personas (según los más alcistas lo hablan de 10 a 19 millones). Es cooficial con el español en los tres países "dentro de las zonas que se emplea".

Pintura: "PACHAMAMA, La Diosa de la Tierra"
Andy Mermet "petit marcheur"
http://andymermet.blogspot.com/

Macedonio Fernández (Argentina, 1874-1952) Cuadernos de todo y nada (fragmento)

" Todo se ha escrito, todo se ha dicho, todo se ha hecho, oyó Dios que le decían y aun no había creado el mundo, todavía no había nada. También eso ya me lo han dicho, repuso quizá desde la vieja hendida Nada. Y comenzó. Una frase de música del pueblo me cantó una rumana y luego la he hallado diez veces en distintas obras y autores de los últimos cuatrocientos años. Es indudable que las cosas no comienzan cuando se las inventa. O el mundo fue inventado antiguo. "

Fuente: El Poder de la Palabra - epdlp -

Leer más Macedonio Fernández en:
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=3320

Papeles de Recienvenido
En: El Ortiba
http://www.elortiba.org/macedonio.html

Caricatura: Tomás Juan (el Tomi) D'Espósito Müller.
Rosario. Santa Fe. Argentina.
http://eldesmitificadorargentino.blogspot.com.ar/

TÁCTICA Y ESTRATEGIA, Mario Benedetti

(El amor, las mujeres y la vida, Alfaguara. 1996)

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

«El amor es uno de los elementos emblemáticos de la vida. Breve o extendido, espontáneo o minuciosamente construido, es de cualquier manera un apogeo en las relaciones humanas.»

MARIO BENEDETTI

Este libro reúne los mejores poemas de amor escritos por Mario Benedetti, uno de los poetas más innovadores, divertidos, ambiciosos y modernos de la literatura en español.
El amor, las mujeres y la vida recoge una selección de poemas aclamados por varias generaciones, aquellos en los que Benedetti vuelca su concepción de la vida: el amor como compensación de la muerte se levanta en sus versos lleno de fe, como fuerza principal que mueve al ser humano, como una proclama de la existencia, que va de la erótica del amante hasta la esperanza del revolucionario o la gratitud del amigo.
La edición contiene un CD en el que la propia voz del autor da un tono y una significación a los poemas que nadie más podría darles y en el que muestra con viveza que el amor es una fuerza vertebral en su poesía.

© Santillana Ediciones Generales S.L

GRATITUD, OLIVERIO GIRONDO. De “Persuasión de los días”

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.

Gracias pelo
caballo
mandarino.

Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.

Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.

Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla,
a la sangre
a los toros
a la siesta.

Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.

Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
Los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.

Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.

Enlaces p/LEER a Girondo

A media voz
http://www.amediavoz.com/girondo.htm
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Poetas Clásicos Argentinos
http://www.paginadepoesia.com.ar/clas_ar_girondo.html
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Ilustración: Carlos Clainez
http://carlosclainez.blogspot.com.ar/

Día Mundial de la Poesía

Cada año, el 21 de marzo, la UNESCO celebra el Día Mundial de la Poesía. La decisión de proclamar el 21 de marzo como Día Mundial de la Poesía fue adoptada durante la 30ª reunión de la UNESCO celebrada en París en 1999.

SACAR LA PALABRA DEL LUGAR DE LA PALABRA
(Duodécima Poesía Vertical – 1) de Roberto Juarroz

Sacar la palabra del lugar de la palabra
y ponerla en el sitio de aquello que no habla:
los tiempos agotados,
las esperas sin nombre,
las armonías que nunca se consuman,
las vigencias desdeñadas,
las corrientes en suspenso.

Lograr que la palabra adopte
el licor olvidado
de lo que no es palabra,
sino expectante mutismo
al borde del silencio,
en el contorno de la rosa,
en el atrás sin sueño de los pájaros,
en la sombra casi hueca del hombre.

Y así sumado el mundo,
abrir el espacio novísimo
donde la palabra no sea simplemente
un signo para hablar
sino también para callar,
canal puro del ser,
forma para decir o no decir,
con el sentido a cuestas
como un dios a la espalda.

Quizá el revés de un dios,
quizá su negativo.
O tal vez su modelo.

HAY FRAGMENTOS DE PALABRAS
(Duodécima Poesía Vertical – 6) de Roberto Juarroz

Hay fragmentos de palabras
adentro de todas las cosas,
como restos de una antigua siembra.

Para poder hallarlos
es preciso recuperar el balbuceo
del comienzo o el fin.
Y desde el olvido de los nombres
aprender otra vez a deletrear las palabras,
pero desde atrás de las letras.

Quizá descubramos entonces
que no es necesario completar esos fragmentos,
porque cada uno es una palabra entera,
una palabra de un lenguaje olvidado.

Y hasta es posible que encontremos en cada cosa
un texto completo,
un reservado y protegido texto
que no es preciso leer para entender.

DETENER LA PALABRA
(Tercera Poesía Vertical - I. Poemas de Otredad - 17) de Roberto Juarroz

Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que puede prescindir de todo nido.

El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

ALGÚN DÍA ENCONTRARÉ LA PALABRA
(Poesía Vertical [1958] – 51) de Roberto Juarroz

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía
y no se detendrá ni cuando mueras.

CADA POEMA HACE OLVIDAR AL ANTERIOR
(Undécima Poesía Vertical - II – 25) de Roberto Juarroz

Cada poema hace olvidar al anterior,
borra la historia de todos los poemas,
borra su propia historia
y hasta borra la historia del hombre
para ganar un rostro de palabras
que el abismo no borre.

También cada palabra del poema
hace olvidar a la anterior,
se desafilia un momento
del tronco multiforme del lenguaje
y después se reencuentra con las otras palabras
para cumplir el rito imprescindible
de inaugurar otro lenguaje.

Y también cada silencio del poema
hace olvidar al anterior,
entra en la gran amnesia del poema
y va envolviendo palabra por palabra,
hasta salir después y envolver el poema
como una capa protectora
que lo preserva de los otros decires.

Todo esto no es raro.
En el fondo,
también cada hombre hace olvidar al anterior,
hace olvidar a todos los hombres.

Si nada se repite igual,
todas las cosas son últimas cosas.
Si nada se repite igual,
todas las cosas son también las primeras.

(a la memoria unitiva de Antonio Porchia)

EL SILENCIO QUE QUEDA ENTRE DOS PALABRAS
(Sexta Poesía Vertical – 27) de Roberto Juarroz

El silencio que queda entre dos palabras
no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,
ni tampoco el que estampa la presencia del árbol
cuando se apaga el incendio vespertino del viento.

Así como cada voz tiene un timbre y una altura,
cada silencio tiene un registro y una profundidad.
El silencio de un hombre es distinto del silencio de otro
y no es lo mismo callar un nombre que callar otro nombre.

Existe un alfabeto del silencio,
pero no nos han enseñado a deletrearlo.
Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,
tal vez más que el lector.

HABLAR DESDE LA AUSENCIA
(Quinta Poesía Vertical – 7) de Roberto Juarroz

Hablar desde la ausencia,
desde las antípodas de esta inyección de sombra.
Hablar con la palabra suspendida,
con la amenaza de la palabra,
con su pasado más remoto.

Porque aquí y ahora la palabra no existe.
Tan sólo queda su identificación
en los archivos policiales
de la historia del hombre.
Su sonido es un coágulo en el tiempo.
Su escritura es un pálido diafragma
para las tácticas funestas
del corredor de la memoria.

Hablar desde la ausencia,
corrigiendo por anticipado en la palabra
ese defecto técnico
que la borra en el tiempo.

HOY TENGO CASI TODAS LAS PALABRAS
(Décimotercera Poesía Vertical – 75) de Roberto Juarroz

Hoy tengo casi todas las palabras.
Pero me faltan casi todas.
Cada vez me faltan más.

Apenas si puedo unir éstas que escribo
para decir el resto de ternura
y el hueco de temor
que se esconden en la ausencia de todo,
en la creciente ausencia
que no pide palabras.

O pide tal vez una:
la única palabra que no tengo
y sin embargo no me falta.

DECIMOS LO QUE DECIMOS
(Décimotercera Poesía Vertical – 73) de Roberto Juarroz

Decimos lo que decimos
para que la muerte no tenga
la última palabra.

¿Pero tendrá la muerte
el último silencio?

Hay que decir también el silencio.

SI ALGUIEN
(Segunda Poesía Vertical - 52) de Roberto Juarroz

Si alguien,
cayendo de sí mismo en sí mismo,
manotea para sostenerse de sí
y encuentra entre él y él
una puerta que lleva a otra parte,
feliz de él y de él,
pues ha encontrado su borrador más antiguo,
la primera copia.

Fotografía Roberto Juarroz: Les Editions Unes

Fuentes consultadas:

Roberto Juarroz - Página homenaje:
http://robertojuarroz.com/

Sitio: Poesía en español
http://www.poesi.as/Roberto_Juarroz.htm

Sitio: Poetas Clásicos Argentinos
http://www.paginadepoesia.com.ar/clas_ar_juarroz.html

Antología Esencial (formato pdf) Selección de Sandra Santana Mora y Beatriz San Vicente, supervisada por Laura Cerrato
http://www.paginadepoesia.com.ar/escritos_pdf/juarroz_poesiavertical.pdf

Sitio: A media voz
http://www.amediavoz.com/juarroz.htm

"Obra Completa de Roberto Juarroz, Poesía Vertical", Emecé, Buenos Aires, 2005.

CADA UNO SE VA COMO PUEDE
Segunda Poesía Vertical - 69 [1963] de Roberto Juarroz

Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos.

Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel,
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.

Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.

Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.

Poesía Vertical: Los números romanos indican el volumen correspondiente, y los ordinales el número de poema

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Roberto Juarroz: Poeta y ensayista argentino nacido en Coronel Dorrego, provincia de Buenos Aires, en 1925.
Graduado en Bibliotecología y Ciencias de la Información por la Universidad Nacional de Buenos Aires, se especializó en la Sorbonne, y desde entonces, fue ensayista, traductor y crítico literario, colaborando en diversos medios de su país y del extranjero.
Miembro de número de la Academia Argentina de Letras y catedrático universitario por más de treinta años, recibió numerosos premios, entre los que se destacan, el premio Esteban Echavarría en 1994, el premio Jean Malrieu de Marsella, y el premio de la Bienal Internacional de Poesía, en Lieja, Bélgica, en 1992.
La parte más importante de su obra, está reunida en un volumen numerado bajo el título de Poesía Vertical.
Falleció en Buenos Aires en marzo de 1995.

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Roberto Juarroz - Página homenaje
http://robertojuarroz.com/

FANTASMA SENSIBLE, de Lieu Yi-king

Un día, cuando se dirigía al excusado, Yuan Tche-yu fue protagonista de un hecho singular. A su lado surgió un fantasma gigantesco, de más de diez pies de altura, de tez negra y ojos inmensos, vestido con una casaca negra y cubierto con un bonete plano. Sin turbarse de modo alguno, Yuan Tche-yu conservó su sangre fría.

–La gente suele decir que los fantasmas son feos –dijo con la mayor indiferencia, dirigiendo una sonrisa a la aparición–. ¡Y tiene toda la razón!

El fantasma, avergonzado, se eclipsó.

De: El libro de la imaginación (Antología)
Autor: Edmundo Valadés (Cuentista, periodista, editor e intelectual mexicano)
Editorial: Fondo de cultura económica
Esta antología propone al lector un viaje a portentos y prodigios imaginativos. Incluye varios centenares de textos breves en los que los autores, de todos los tiempos, concretaron, con precisión y brevedad admirable, agudezas, minificciones, epigramas y fantasías que hacen un todo fascinante y amenísimo.

Enlace p/LEER El libro de la imaginación (versión en línea) en Scribd
http://es.scribd.com/doc/9541055/El-Libro-de-La-Imaginacion-Edmundo-Valadez

NO QUIERO (Ángela Figuera)

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.

No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.

No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO...

Ángela Figuera. Poeta española nacida en Bilbao en 1902.
Estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Madrid, fue Catedrática de Lengua y Literatura en los Institutos de Huelva, Alcoy y Murcia hasta después de la guerra civil española y posteriormente trabajó en la Biblioteca Nacional de Madrid.
Junto con Blas de Otero y Gabriel Celaya, formó parte del importante Triunvirato Vasco de la poesía de post-guerra.
«Mujer de barro» editado en 1948 fue su primer libro, al que siguieron luego muchas publicaciones de renombre como «Belleza cruel» y «Toco la tierra».
Falleció en 1984. © A media Voz
http://www.amediavoz.com/figuera.htm

Ilustración: Rosaria Battiloro
http://rosenrot.carbonmade.com/

EL AMOR ES UN NIÑO TRAVIESO (David Chericián)

El amor es un niño
travieso y mofletudo
que siempre anda desnudo
volando sin cesar:
mañana, tarde y noche,
sin importar edades,
en campos y ciudades
flechas lanza al azar.

Está en todas las cosas
porque en todas se esconde,
sólo hay que saber dónde
buscar para encontrar;
él nunca pide nada
y da la vida entera
y tú de igual manera
se la tienes que dar.

En realidad él quiere
una caricia, un beso:
es un niño travieso,
alegre y juguetón;
mimos, besos, caricias
él te da por montones
y de aladas canciones
te llena el corazón.

Es un niño travieso,
entrégale tu vida
y hallarás repartida
tu vida sin cesar;
como el vuelo del niño
que en todo te visita
y por amor te invita
a amar a todo amar.

David Chericián presenta esta selección de poemas para llegar al amor a través del juego –o al revés–. Ambos, amor y juego, dice el autor, son los misterios más hermosos y serios para poseer y ejercer sobre la Tierra.

LITERATURA JUVENIL. Panamericana Editorial, 2005.

ÁNGEL GONZÁLEZ. Poeta, catedrático y ensayista español. (1922-2008)

"Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
—¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de mentira?

Y él respondió:
—Lo sé;
pero lo que yo siento es de verdad."

(Poema de Ángel González que se cita en la introducción del volumen: Poesía ante la incertidumbre. Antología de nuevos poetas en español. Visor libros / Círculo de poesía, México, 2011; 150 pp.)

Pintura de Iman Maleki
http://imanmaleki.com/en/Galery/

El Ars Poética es la reflexión del poeta acerca del arte de la poesía.

Ars Poética - Archibald MacLeish (1892 - 1982) Estados Unidos

Un poema debería ser palpable y mudo
como un fruto redondo,
silencioso como lo es una vieja medalla,
callado como la piedra desgastada
sobre la que ha crecido el musgo.
Un poema debería ser sin palabras
como el vuelo de los pájaros.
Un poema debería estar inmóvil en el tiempo
como la luna que sube
y dejar atrás, como deja la luna
una a una las ramas de los árboles
enredados en la noche.
Dejar atrás, como la luna
las hojas del invierno, recuerdo por recuerdo.
Un poema debería estar inmóvil en el tiempo
como la luna que sube.
Un poema debería ser igual a: no es cierto.
Para toda historia de dolor un umbral vacío y una hoja de arce.
Para el amor las hierbas inclinadas
y dos luces sobre el mar.
Un poema no debería significar, sino ser.

Visto y leído en Bibliopoemes
http://bibliopoemes.blogspot.com.es/

Ilustración: Laura Scarpa
http://www.laurascarpa.com/ http://caffeacolazione.tumblr.com/

Arte poética - Vicente Huidobro (1893 - 1948) Chile

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos, creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el cielo de los versos.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
¡Hacedla florecer en el poema!

Sólo para vosotros
Viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.

De: El espejo de Agua, 1916
Visto y leído en: Grandes poetas del mundo
http://grandespoetasdelmundo.blogspot.com.ar/2012/07/arte-poetica-varios-autores.html

Ilustración de Carlos Yusti

Más Huidobro en:
http://www.vicentehuidobro.uchile.cl/
http://www.amediavoz.com/huidobro.htm

Arte poética - Jorge Luis Borges (1899 - 1986) Argentina

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Visto y leído en: Grandes poetas del mundo
http://grandespoetasdelmundo.blogspot.com.ar/2012/07/arte-poetica-varios-autores.html

Más Borges en:
http://www.fundacionborges.com/
http://www.literatura.org/Borges/
http://www.amediavoz.com/borges.htm

Imagen: a Borges portrait by ~melissapareja
http://melissapareja.deviantart.com/gallery/